la vieille tortue

Bruits de papiers froissés. Exclamations. Oh merci ! Déceptions. Mais oh merci quand même. Rires. Des paroles se croisent. On se croirait dans une volière, les enfants chahutent déjà, les adultes revivent des scènes anciennes. Autrefois, ceci, cela. Les anges. Minuit Chrétiens. La crèche. Les paquets mal ficelés. Les tricots maladroits. Les noms de tous les enfants sur les chaussures en arc de cercle devant le sapin, illuminé aux bougies, sans craindre trop l'incendie. Mais il y avait quand même un dérisoire seau d'eau à portée de main. N'empêche ! l'odeur des bougies coulant sur les branches, à nulle autre pareille. Plus de sapin, plus de Minuit Chrétien, c'est l'heure solennelle... mais toujours les papiers des cadeaux. Et les rires.