la vieille tortue

Après tant de pluies froides, la terre est spongieuse. Dans les champs, les blés ne lèvent pas. Tôt le matin, on entend le cri de la hulotte, qui fait penser à une plainte. Un peu après, le pic noir commence son numéro de batterie ultra rapide. Indifférent à ma présence, il en a pour quelques heures à gagner son pain. Les guerres de territoire entre pies, merles et corneilles, c'est pour plus tard dans la matinée. Leurs mouvements d'ailes sont aussi violents que leurs langages. Ça barde !