19/08/2011
Ma bibliothèque (suite)
Je disais dernièrement n'avoir jamais cessé de chercher des livres... Mais plus j'avance dans la vie, plus je trouve que le commerce des livres est à la fois excitant et décevant.
Diderot disait que les bibliothèques sont les réceptacles des productions du génie et des immondices des lettres (citation de mémoire, donc approximative, mais les termes sont exacts, sinon l'ordre). On peut en dire autant des librairies et des bouquinistes. Après quelques heures passées dans un de ces villages de l'écrit qui se sont créés dans les deux dernières décennies, alors qu'on nous répète que la lecture régresse dans notre pays, je me sens flouée. Des bouquinistes où les productions du génie peinent à émerger des immondices des lettres. Quelques heures suffisent pour comprendre ce qu'a été l'édition dans la seconde moitié du 20° siècle. Les gloires passées sont là, avec d'autres plus obscures, mais elles sont tellement passées qu'on n'a même plus envie de les ouvrir. Les multiples éditions en club de toutes sortes inondent ces étals, mais que c'est fastidieux de fouiller ces empilement... Quelques flashes pourtant : je me souviens avoir lu ceci ou cela, il y a très longtemps, mais je ne ressens plus aucun intérêt pour ces littératures marquées par l'air du temps et tombées naturellement en désuétude. Seuls les livres de lecture courante, les abécédaires, ou les collections pour enfants des années 50 réveillent mon attention. La magie de l'apprentissage de la lecture et des lectures enfantines reste intacte. Les décennies de production insipide n'ont pas réussi à éteindre ce feu initial.
Je suis rentrée bredouille de mes errements chez les bouquinistes, ce dont mes rayonnages pourraient me remercier... Me reste les librairies de ma ville, voire les bibliothèques publiques, mais j'ouvre là un nouveau chapitre, où ce que j'aurais à dire pourrait lasser mon lecteur occasionnel. Une autre fois, peut-être ?
08:39 Publié dans Chronique sans faits divers | Lien permanent | Commentaires (1) | 
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Commentaires
je pense à ma petite fille Iris, qui a 9 ans dévorait au moins un livre par nuit et qui à 20 ans continue , ajoutant une grande appétence pour le cinéma d'auteur; écrira t'elle un jour, en fera t'elle son métier, elle qui étudie tout ce qui a trait à l'enfant en ce moment et qui utilise les textes, le théâtre et les illustrations pour entrer en contact avec les petits.
Elle a écrit à 14 ans , un texte magnifique en anglais, que j'ai traduit de mon mieux: elle y faisait parler son arrière grand père, mon père, qu'elle connaît peu puisqu'elle habite à 5000 km de lui; il faisait une sorte de bilan de sa vie, dans un monologue si juste, si émouvant, que mon père à 96 ans, demande à ce que l'on le lui lise régulièrement, comme pour se souvenir de ce qu'il était.
Écrit par : chantal palat | 27/08/2011
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