Intermittences

Je ne sais pas s'il s'agit du coeur, de l'esprit ou de l'âme ou du corps, mais le fait est que nous vivons par intermittences. Brèves ou plus ou moins longues séquences, intenses, et brusques plongées dans l'à-quoi-bon dévastateur. Le rythme soutenu, constant, qui dû être par exemple celui des écrivains à l'oeuvre immense, en des temps déjà lointains, sans traitement de texte ni photocopieuse. Temps du labeur de l'écriture, où jamais l'esprit ne s'égarait dans de vains chagrins... Une "main" de papier, un encrier, des plumes d'acier, grinçantes, vite usées. C'est tout. Le lumignon sur la table éclaire peu. Une boule de verre peut diffuser davantage la lumière. C'est tout. Le temps morcelé de la vie moderne ignore cette longueur des jours. De tout, un peu. Mais rien de continu. Sans doute parce que l'on n'y croit pas tellement (à cette tâche que l'on se donne, pour survivre, seulement survivre). De ces miettes de temps plutôt mal que bien remplies, il ne restera pas grand chose. Mais recommencer, malgré tout, reste la seule possibilité, entre trou noir et lumière.