Ciel

L'hiver

Blanc-gel au matin. L'hiver hésite, tarabuste la végétation, borde d'un noir léger les premiers bourgeons sortis trop tôt. Tout va de travers. Inquiétude dans les champs, dans les vignes, dans les vergers. Nature implacable. Pas de défense possible.

Petite philosophie de rien...

La vie est faite de coups, de piques et de griffures. C'est, et ce n'est pas, l'envers de la vie. Essentiel et quasi invisible. Ce n'est rien, "c'est pas grave" comme disent les enfants. Pourtant les petites plaies suintent à force d'être grattées et ne guérissent pas. Les chagrins s'accumulent, pesante charge où se dissout le goût de vivre. Où pourrait se dissoudre... C'est une expérience commune, d'une consternante banalité. Certains la vivent mieux, grâce à l'image qu'ils ont d'eux-mêmes. Être fier de soi rend capable d'ignorer les coups de griffes et de poings. C'est une grâce, en effet. Les autres souffrent, se taisent et pleurent, lâchement. Ils ne savent pas honorer le contrat de la vie.

 

Optimisme...

"Le souvenir du passé nous déchire, la douleur du présent nous accable, la vue de l'avenir nous désespère".

JF Parot, L'année du volcan, 10/18, p. 241