Question

J'aimerais être capable de déménager léger. De changer souvent de lieu de résidence. D'abandonner sans regrets mon chargement. D'inventer à chaque fois un cadre nouveau à ma vie. J'aimerais vivre dans un espace dépouillé, propice à la méditation. J'aimerais que les murs soient vierges de toute image. J'aimerais qu'ils soient peints de teintes douces, reposantes. J'aimerais que ma maison soit en bois, le jardin petit, la vue dégagée sur des lointains changeants, et pas de voisins. J'aimerais que la porte d'entrée soit toujours ouverte, sans verrou. J'aimerais ne rien avoir que l'on ait envie de me voler. J'aimerais que mes seuls biens soient un carnet à dessin, un crayon, quelques livres (tout de même !) et un instrument de musique si je savais en jouer. Mais... je vis toujours au même endroit, je ne voyage pas, je possède des centaines de livres, des milliers de souvenirs, des millions d'espoirs avortés, et tout ça pèse un poids... considérable, tellement considérable qu'il me cloue au sol. Et je ne me berce pas d'illusions (on dit toujours se bercer d'illusions, pourquoi ?) mensongères, je ne changerai pas. Pourquoi l'écart est-il toujours aussi grand entre ce que l'on voudrait être et ce que l'on est réellement ?