Froid

Le vrai froid de l'hiver. Blanc gel, délicat. Les couleurs semblent plus vives : jaune des branches du saules, dépouillées de leurs feuilles, taches rouges des fruits des rosiers. Et l'orangé insolite des derniers soucis. Le rouge-gorge se tient à l'affût, près de la terre récemment remuée, apparemment indifférent aux présences humaines, seulement intéressé par ce qui bouge, vers et autres bestioles bonnes à manger pour un rouge-gorge.  Je me déplace avec précaution. Lui reste immobile, le regard vif. Il sait que nos préoccupations sont différentes, et qu'il n'a rien à craindre.

Procrastination

La tortue, engourdie par le froid, se laisse porter par des histoires sans queue ni tête. Réminiscences du passé, vagues projets d'avenir, décisions à prendre. Tout s'emmêle, mais rien n'avance. On verra plus tard. La tortue procrastine, bien aise de pouvoir le faire sans conséquences sérieuses. Il faudrait sortit travailler dans le jardin, organiser les courses de Noël, préparer le petit bois pour le feu, ranger, nettoyer, jeter... Mais si bien dans son fauteuil, la tortue remet à demain. Rien ne presse, n'est-ce pas. Et le fait est qu'il ne se passe rien. Le monde se fiche bien de l'inertie de la tortue. D'ailleurs, en hiver, les tortues hibernent Et l'hiver est proche.

Entendues, volées, petites phrases...

Le fait d'écrire est un moyen d'investir le monde

Nul ne peut avoir mal aux peines de l'autre