Petite philosophie de rien...

Pas de sagesse dans ma sacoche. Ni rien d'autre. Des décennies d'expérience, mais rien. Rien appris. Rien su. Rien retenu. Le vide de ma sacoche me dit que le bonheur n'est pas dans le savoir. Il me suffit de voir. De respirer. De sentir. De tenir le crayon, le stylo, l'ébauchoir, ou la main d'un enfant. Je n'ai rien appris mais je sais tout. L'essentiel est dans le bruissement presque inaudible du lever du jour. Les oiseaux ont cessé leurs premiers chants de l'aube. Respirer lentement. Penser aux heures qui viennent, à celles de la journée d'hier, encore présentes mais déjà sur le point de s'effacer, celles dont Tchékhov (ou Tolstoï ? un russe en tout cas) disait que, pour devenir écrivain, il suffisait de les raconter...