Le quotidien

La poésie du quotidien, si poésie il y a, m'échappe. Je vois plutôt la trivialité du quotidien. La répétition des gestes, à laquelle personne ne peut se soustraire. Faire le café le matin, ou le thé, ou la tisane. Vider, remplir le lave-vaisselle. Ranger les courses, après avoir porté les sacs. Préparer les légumes. Et ainsi de suite. Mes mains endolories renâclent sous l'eau froide, mes oreilles sifflantes tentent de comprendre les paroles distribuées par la radio un peu lointaine, et le temps passe, comme ci, comme ça, avec de brusques éclats lumineux traversant la morne plaine où avancent les vieux combattants. Il faut beaucoup de courage aux vieux combattants pour poursuivre leur route. Leurs pieds douloureux s'enfoncent dans la boue glacée, et pourtant ils avancent. Je fais comme eux. Ma boue n'est pas glacée, mais mes pieds s'enfoncent tout de même, et chaque pas coûte. Le soir venu, tout s'apaise. La boue sèche. Le repas est prêt. Le livre attend mon bon vouloir... 

Entendues, volées, petites phrases

Tout est chouette à lire

Il y a différentes manières de vivre sa vie

La Littérature ?

Les propriétaires de la littérature sont fatigants. Ceux qui savent, classent, rangent, excluent. La pile des bons, pas haute du tout, la pile des mauvais, énorme. Pas d'entre-deux, pas d'hésitations. Donc, ceux qui savent, peu nombreux, une poignée de gens, prient dans leurs chapelles, toutes portes closes. Jusqu'où montent leurs prières ? Par les vitraux cassés, on entend les anathèmes, les excommunications, les cris sourds. C'est une histoire de foi. De la vraie foi. De certitudes. Et surtout d'entre-soi. Les chapelles sont exigües, ne peuvent y entrer que de rares élus. Que deviennent les autres ?

Froid

Premières températures hivernales. Le thermomètre approche du poins crucial : en dessus de zéro, il ne gèle pas, à zéro il gèle. Se couvrir pour sortir nettoyer la voiture, placée dans un courant d'air particulièrement glacé. Couvre-chef, écharpe, doudoune. C'est un changement de saison. Les dernières fleurs s'effondrent. J'imagine, mais je ne vais pas aller vérifier, que les cimetières ont perdu leur éclat coloré. Les chrysanthèmes élevés dans leurs serres-pouponnières n'aiment pas le froid. Ils sont fichus, mais qu'importe, ! Une brume argenté monte de la rivière et des prairies inondées. Les arbres émergent de ce gris mœlleux, fantômes noirs.