L'été

Les pluies franches de l'été naissent d'orages insensés, où tout est raffut : le vent dans les arbres, le tonnerre sans repos, le crépitement de l'eau sur les feuilles et les toits. Ciel noir, avec ça et là des ouvertures étroites de bleu, brèves clartés surprenantes. La terre s'ouvre avec bonheur à cette eau presque inespérée après des semaines chaudes et très sèches. 

Petite philosophie de rien...

Quoi de plus triste qu'un jardinier pleurant parce qu'il n'a pas la main verte ? Pendant ce temps, les pigeons obsessionnels s'agitent dans le saule, et le loriot chante, invisible.

Ciel

Jardin public

Deux hommes traversent le petit jardin public dont les arbres offrent bien peu de fraîcheur. Il fait chaud partout, à peine moins à l'ombre qu'au soleil. Le premier type promène son chien, un affreux berger allemand. Le second, un peu plus loin, promène un enfant dans une poussette. Les deux ont leur portable collé à l'oreille. Le chien tire sur sa laisse. Le petit chouine. J'entends les voix des deux hommes, sans comprendre leurs paroles.