Printemps (suite)

Douceur de l'air, un jour, deux jours, puis à nouveau le froid, ou ce qui semble être du froid. On arrête le chauffage, on grelotte à l'intérieur. Dehors, le réchauffement est encore illusoire. Déjà les fleurs du cerisier perdent leurs pétales. Traces légères et blanches sur l'herbe. Traces éphémères. Il faudrait tout voir, tout écrire, pour se souvenir de ce que le printemps a été, quelques jours, à peine si l'on peut dire quelques semaines. Mais on ne prend pas le temps. Les pétales du cerisier tombent, je n'ai pas eu le temps de goûter sa floraison. Rien ne me paraît plus marquer le temps qui passe que le cerisier en fleurs.

ça agace

Ce sont souvent les choses les plus anodines qui sont les plus agaçantes. Où sont passées les lunettes, les clés, ou n'importe quel objet, un de ceux que l'on manipule sans cesse et qui brusquement s'échappe, sans que l'on sache comment, animé d'une vie propre, sans que la raison comprenne pourquoi. Brusque hiatus entre le mental (nous) et le matériel (tout le reste ?),  inattendu, mais assez fréquent pour semer le trouble. Jusqu'à l'angoisse quelquefois. Je perds la tête, ou quoi ?

Poème misérable

Les maux du corps/les maux de l'esprit/ce qui cloche/on aimerait bien/ça ne marche pas/par l'entrebâillement des portes on voit des choses/on ne voit rien/la nuit tombe/pleurons en chœur/pas de guérison/la pluie.