Entendues, volées, petites phrases

On peut choisir de mener une vie de pureté et de bonté, ou pas

Il y a toujours un espoir dans la colère, un espoir que les choses deviennent différentes

Petite philosophie de rien...

Pas de sagesse dans ma sacoche. Ni rien d'autre. Des décennies d'expérience, mais rien. Rien appris. Rien su. Rien retenu. Le vide de ma sacoche me dit que le bonheur n'est pas dans le savoir. Il me suffit de voir. De respirer. De sentir. De tenir le crayon, le stylo, l'ébauchoir, ou la main d'un enfant. Je n'ai rien appris mais je sais tout. L'essentiel est dans le bruissement presque inaudible du lever du jour. Les oiseaux ont cessé leurs premiers chants de l'aube. Respirer lentement. Penser aux heures qui viennent, à celles de la journée d'hier, encore présentes mais déjà sur le point de s'effacer, celles dont Tchékhov (ou Tolstoï ? un russe en tout cas) disait que, pour devenir écrivain, il suffisait de les raconter...

Bulle

Nous vivons dans un secret permanent, persuadés que ce que nous traînons en nous ne peut se dire. Nous avons des désirs, des pensées, des souvenirs, des amours et des haines, très cachés. C'est notre socle. En surface, quelques crépitements pourraient nous trahir, pourraient seulement, car inaudibles pour les autres. Rares sont les oreilles capables de comprendre ces messages cryptés. Au fil des années, la membrane de notre bulle s'épaissit, jusqu'à l'opacité. Et notre être profond disparaît dans l'ombre. La faute à qui ?

Entendues, volées, petites phrases

Apprendre la mort de quelqu'un, c'est faire un pas de plus vers sa propre mort

La nuit tombe, le jour sombre