Pluie

La pluie, sans cesse. Trop de pluie. L'allée du jardin devient spongieuse. La boue colle aux semelles. Inutile de semer quoi que ce soit. Il faut attendre. Le petit pêcher en fleurs est à lui seul comme un petit miracle, une preuve de la vitalité de la nature. Minuscule fragment d'espérance en ce printemps misérable.

Réveil

Se réveiller dans le gris, une fois de plus. Espérer l'arrivée de la lumière. On est toujours dans l'espérance de quelque chose. La lumière, ce n'est pas sûr. Le jour, oui. Mais que la lumière est longue à venir...

Humeur

L'actualité produit quelquefois sur moi un phénomène particulier. Je ne peux m'y intéresser vraiment. Je vois bien qu'il y a entourloupe. Tout le monde (chroniqueurs, journalistes, clients du café du Commerce) ronge le même os. C'et fou ce qu'un os est riche. On dirait que tous ignorent la lassitude ou le dégoût. Ah ! c'est trop bon ! Encore ! Il y a longtemps que la moelle de l'os est épuisée, mais cela ne fait rien. Il reste l'illusion, le souvenir, dans la forme de l'os, dans l'odeur, encore perceptible. Que les scandales ont du bon, dans cet océan d'ennui de l'actualité...

Entendues, volées, petites phrases

La culture, c'est comme les parachutes : quand on en n'a pas, on s'écrase

Là où il y a volonté, il y a chemin