Bulle

Nous vivons dans un secret permanent, persuadés que ce que nous traînons en nous ne peut se dire. Nous avons des désirs, des pensées, des souvenirs, des amours et des haines, très cachés. C'est notre socle. En surface, quelques crépitements pourraient nous trahir, pourraient seulement, car inaudibles pour les autres. Rares sont les oreilles capables de comprendre ces messages cryptés. Au fil des années, la membrane de notre bulle s'épaissit, jusqu'à l'opacité. Et notre être profond disparaît dans l'ombre. La faute à qui ?

Les brouillards de la mémoire

Entendues, volées, petites phrases

Apprendre la mort de quelqu'un, c'est faire un pas de plus vers sa propre mort

La nuit tombe, le jour sombre

Lumière

La lumière sur la cime des arbres, le passage du pic épeiche dans le jardin, la voix rauque de la chanteuse à la radio. L'odeur douce, un peu écœurante, de la terre après la pluie. Perceptions infimes, légères, trop légères pour en atteindre le cœur, mais tellement satisfaisantes. Parce que parfaites. D'un instant à l'autre, tout change. Monde en perpétuel mouvement, une aile frémissante l'effleure, celle de notre esprit, que l'on croyait endormi, mais non, tout est si vif et clair. C'est une histoire d'harmonie.