Cliché

Les premières brumes de l'automne, au-dessus de la rivière et des prés. Les bruits me parviennent de loin, assourdis par cette grisaille éphémère. Allons ! L'air même chargé d'humidité ne peut absorber les bruits. C'est une impression, c'est tout. Nous sommes en octobre, jours plus courts, soins du jardin, malgré la fraîcheur qui engourdit les doigts, pas encore tout à fait le froid.

L'oeil du boeuf

Entendues, volées, petites phrases

Quand on a menti une fois, ça ne s'arrête jamais

On ne peut jamais dire qu'on détient quelque chose

C'est le temps...

La tortue voudrait tout dire, mais s'en garde bien. Des pensées, plus ou moins tourmentées, lui tiennent compagnie la nuit. Le jour est occupé, très occupé, tant de choses à faire repoussent les idées sombres. Et puis le soleil si doux de ces premiers jours d'automne rassérène l'esprit. Il fait si bon dans le jardin, l'après-midi. Une douceur qui ne va pas durer, il faut s'attendre aux pluies froides d'octobre, novembre. Il paraît que dans certaines forêts, les champignons abondent. Je me souviens d'un vieux monsieur qui connaissait toutes les espèces, cuisait, séchait, goûtait, souvent malade, toujours rescapé de ses expériences mycologique à haut risque. Il est mort seul, tombé dans un fossé, une nuit sans lune, et cela n'avait rien à voir avec les champignons. Un trésor de connaissances perdu dans le silence de la forêt.