La mort et les honneurs

Maurice Nadeau disait, d'une littérature qu'il n'appréciait pas beaucoup, "c'est de la drouille"... Tout était dit ! Je pense souvent à cette petite phrase lorsque je traîne dans les librairies, effarée, comme il pouvait l'être, par la production imprimée. J'ai beaucoup lu la Quinzaine Littéraire, assurée que les titres proposés étaient de bons titres. Avec la mort de Maurice Nadeau, c'est un petit bout de ma jeunesse qui disparaît, l'époque où je découvrais les Choses de Pérec, dans l'édition des Lettres Nouvelles, je crois. Mourir à 102 ans, tout de même, ça en impose aux petits bras que nous sommes. Indéniablement, la lecture conserve, si le terrain est favorable...

À méditer...

À propos de Gerda Taro, François Maspero écrit : "elle a été happée par cette nuit de la mémoire dont, il y a trois mille ans déjà, Homère disait qu'elle est pus terrible que la mort".

p.16, L'ombre d'une photographe, Gerda Taro, Seuil

Grandir ?

Un jour, on s'est arrêté de grandir. Personne ne préciser le jour. Mais le fait est là, un jour, on ne grandit plus. Ou plus exactement, on grandit autrement, la tête enrichie de rencontres, de lectures, de visions, de savoirs, les mains devenues plus habiles et plus industrieuses, et autour de ce corps qui ne veut plus grandir pousse une forêt de choses inattendues. Une production qui grimpe jusqu'au ciel et occupe la terre entière. Il est heureux que le corps ne grandisse plus. Occupé à grandir, il n'aurait pas la force de faire tout ce qu'il a à faire.

Entendues, volées, petites phrases

La vie, c'est mystérieux, parce qu'il y a la mort

Il ne faut pas laisser couler l'eau de la vie sans étancher sa soif