Onze années, de Sigrid Undset

Les hasards d'une bibliothèque abandonnée dans une maison de vacances me mettent dans les mains ce livre publié en France en 1941. Une élégante couverture, un papier jauni, et un monde quasiment exotique pour moi : l'auteur évoque sa propre enfance, les onze années passées en famille avec son père archéologue, la mort de celui-ci, et la Scandinavie de la fin du XIX° siècle, où les frontières sont perméables, les familles polyglottes, la mère danoise, le père norvégien, mais le roi suédois. Un monde où les enfants sont assez libres de vagabonder, où les fillettes semblent souvent victimes d'exhibitionnistes, où l'éducation peut se faire à la maison, où les références littéraires et historiques sont présentes en permanence, mais assez mystérieuses pour nous.   

La petite fille découvre que malgré la mort de son père très aimé, elle peut être heureuse et "qu'il existe une frontière qu'il n'est au pouvoir de personne de déplacer entre la vie de ceux qui doivent mourir et celle qui vivront. Là-bas, dans les champs, la liberté attendait Ingvild. De tout cela elle éprouvait une joie presque douloureuse". (p.294)

NB : les livres de la romancière sont facilement accessibles sur les sites de vente d'occasion. 

Fleurs (3)

La vacuité...

En nettoyant ma boîte mail, je retrouve ce message d'une amie de longue date :

"La vacuité est non seulement une source de bonheur, mais c'est aussi une source de richesse, en remplaçant les contraintes et les injonctions par l'envie de faire ci ou ça. Remplacer la compulsivité par un mouvement spontané et de bon coeur."

Mon amie est philosophe par nature, ses messages sont toujours emplis de sagesse. Mais celui-là, je l'avais oublié. Le retrouver maintenant, est-ce seulement le fait du hasard ?