Cendrier

La maison de mon enfance regorgeait d'objets publicitaires, auxquels personne n'accordait d'attention. Cendriers, carafes, dessous de plats, menus, qui encombraient plus qu'ils ne servaient. Toutefois, les cendriers, en ces temps lointains où l'on fumait partout, était utiles. Celui-ci est un rescapé, car en faïence, donc fragile. Impression de l'avoir toujours vu, ce qui est sans doute faux. Mais mes souvenirs sont inexacts, recomposés, réinventés. Les objets, eux, sont réels, et c'est pourquoi ils sont importants. Je me demande, en regardant cette photo, si l'apéritif Byrrh existe toujours. Je me souviens des verres dans lesquels on le servait. Et du poids des plateaux chargés de verres et de bouteilles.

 

L'eau coule...

Sous mes fenêtres, la rivière a repris son cours normal. Tout est rentré dans l'ordre. La radio près de moi susurre des nouvelles désolantes. Surveillance mondiale accrue. Les technologies modernes permettent, favorisent, tous les excès. Et moi je m'intéresse au cours de l'eau ! Mon monde est si exigu...J'aimerais oublier ces sinistres informations. J'aimerais penser que des lendemains meilleurs nous attendent. J'aimerais croire que la paix et l'harmonie sont possibles. Je sais bien que non. Je sais que rien ne tourne rond, ici et ailleurs. Je sais que le mensonge domine la vérité. Je sais que l'argent étouffe la générosité. Mais le cours lent de la rivière me rassure. D'agitation il n'y a que celle des canards et des poules d'eau. Inoffensive. Apaisante pour l'esprit tourmenté par le fracas du monde. Mais qui regarde la rivière ? L'eau avance dans sa solitude mouillée, indifférente à nos misères et souffrances, à peine observée par quelques pêcheurs et promeneurs qui traînent près de son cours leurs pensées soucieuses. L'eau coule. Rien ne change.

Oiseaux

Bruits

Bruits de papiers froissés. Exclamations. Oh merci ! Déceptions. Mais oh merci quand même. Rires. Des paroles se croisent. On se croirait dans une volière, les enfants chahutent déjà, les adultes revivent des scènes anciennes. Autrefois, ceci, cela. Les anges. Minuit Chrétiens. La crèche. Les paquets mal ficelés. Les tricots maladroits. Les noms de tous les enfants sur les chaussures en arc de cercle devant le sapin, illuminé aux bougies, sans craindre trop l'incendie. Mais il y avait quand même un dérisoire seau d'eau à portée de main. N'empêche ! l'odeur des bougies coulant sur les branches, à nulle autre pareille. Plus de sapin, plus de Minuit Chrétien, c'est l'heure solennelle... mais toujours les papiers des cadeaux. Et les rires.